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"In den Falten erst sitzt das 
Eigentliche" - Walter Benjamins 
Orte des Erinnerns
  
  (Sendemanuskript)
  
   
   
Autor: Michael Opitz
Erzähler: Frank Arnold
Zitator Benjamin: Max Volkert Martens
Musik: Terje Rypdal: "Skywards", Laurie Anderson: "Strange Angels?: 
The dream before (For Walter Benjamin)
Redaktion: Sigried Wesener
Sendedatum: 17. Februar 2008



Musik: Terje Rypdal: "Shining": 
1. O-Ton Th. W. Adorno:
"Wenn ich das Äußere wiedergeben soll, so müßte ich sagen, dass Benjamin etwas 
von einem Zauberer hatte, aber in einem sehr unmetaphorischen, sehr wörtlichen 
Sinn. Man hätte sich ihn gut mit einem sehr hohen Hut und mit einer Art von 
Zauberstock vorstellen können." 
Musik: Laurie Anderson: "The dream before? (For Walter Benjamin)
And he said: History is an angel
being blown backwards into the future
He said. History is a pile of debris
And the angel wants to go back and fix things
To repair the things that have been broken
But there is a storm blowing from Paradise
And the storm keeps blowing the angel
backwards into the future.
And this storm, this storm
is called
Progress

2. O-Ton H. Arendt:
"Dass er dichterisch dachte"

Erzähler:
daran bestand für Hannah Arendt kein Zweifel.

3. O-Ton H. Arendt:
"Entscheidend war, dass Hofmannsthal wortwörtlich recht hatte
Erzähler:
gemeint ist Hugo von Hofmannsthal, der 1924 Benjamins Essay über "Goethes 
Wahlverwandtschaften" in den "Neuen Deutschen Blättern" veröffentlichte
4. O-Ton H. Arendt:
wenn er den Wahlverwandtschaften-Aufsatz des damals gänzlich unbekannten 
Autors, 'schlechthin unvergleichlich? nannte. Und schlechthin unvergleichlich, 
durchaus sui generis, war alles, was Benjamin machte."
Musik: Terje Rypdal: "Shining"
5. O-Ton E. Bloch:
"Er war der Beste in unserem kleinen Freundeskreis"
Erzähler:
sagt Ernst Bloch über Walter Benjamin und erinnert an einen hochkarätig besetzten 
Kreis von jungen Intellektuellen. Ihre Namen haben in der Welt der Philosophie, der 
Literatur und der Musik einen einzigartigen Klang:
6. O-Ton E. Bloch:
"Adorno, Kracauer, Weill, Brecht, ich und wenig andere." 
Erzähler:
 Theodor W. Adorno war tief beeindruckt, als er Benjamin 1923 kennenlernte: 
7. O-Ton Th. W. Adorno:
"Benjamin war von einer geradezu unerschöpflichen, sich aus sich selbst heraus 
erneuernden Produktivität. Man konnte kaum mit ihm reden, auch nicht über die 
scheinbar banalsten und gleichgültigsten Dinge, ohne dass diese Produktivität alles, 
was er berührte, verwandelt und ergriffen hätte. [ ... ] Ich glaube, dass es keine 
Rückphantasie ist, wenn ich sage, dass ich vom ersten Augenblick an von Benjamin 
den Eindruck eines der bedeutendsten Menschen hatte, die mir je entgegengetreten 
sind. [ ... ] Dass, was Benjamin sagte, klang, als ob es aus dem Geheimnis käme."

Erzähler:
Siegfried Kracauer verweist auf Benjamins Nähe zu Marcel Proust und Hannah 
Arendt erwähnt das Besondere an der Freundschaft zwischen Walter Benjamin und 
Bertolt Brecht:
8. O-Ton H. Arendt:
"Die Freundschaft Benjamin Brecht ist einzigartig, weil in ihr der größte lebende 
deutsche Dichter mit dem bedeutendsten Kritiker der Zeit zusammentraf. Und es 
spricht für beide, dass sie dies wussten. Brecht soll auf die Nachricht von Benjamins 
Tod gesagt haben, dies sei der erste Verlust, den Hitler der deutschen Literatur 
zugefügt hat."
Erzähler:
Zu Benjamins Freunden außerhalb des Kreises gehörte der jüdische Theologe und 
Kabbala-Forscher Gershom Scholem:
9. O-Ton G. Scholem:
"In den ganzen Jahren, von dem Moment an, wo ich ihn kennenlernte, machte er mir 
einen sehr bedeutenden Eindruck, sowohl als Person, als auch in seiner Denkart, die 
überaus seltsam und unkonventionell war. Sein Denken verlief kaum je bei einem 
Gespräch über ernste Gegenstände in den Bahnen oder Gedankengängen, die man 
bei solch einem Thema erwartet hätte. Er packte jede Sache von einem gänzlich 
originellen und unerwarteten Gesichtspunkt aus an und tastete sich an die Dinge an."
Erzähler:
Das Interesse für scheinbar Unbedeutendes, für abwegige Dinge, beschreibt Ernst 
Bloch als eine der auffälligsten Eigenschaften des Benjaminschen Denkens:
10. O-Ton E. Bloch:
"Hierbei konnte Benjamin seinen Feinsinn fürs Ausgefallenste durchaus verspotten. 
Also etwa konnte er fragen [ ... ]: Gnädige, ist ihnen schon einmal das kränkliche 
Aussehen der Marzipanfiguren aufgefallen? Eine echt Benjaminsche Frage, mit Ironie 
darin, aber: Nichts war skurril genug, das ihm nicht gegebenenfalls ein Aufschauen, 
ein Hineinschauen abforderte. Und so war Mikrologie linkster Hand am Werk."
Erzähler:
Geschrieben hat Benjamin mit der rechten Hand, in mikroskopisch kleiner Schrift. Er 
wollte verhindern, dass gleich der erste Gedanke seinen Weg aufs Papier findet - der 
beste musste gefunden werden. 
11. O-Ton G. Scholem:
"Alles Kleine hatte die größte Anziehung auf ihn. Im Kleinen und Kleinsten 
Vollkommenheit auszudrücken oder zu entdecken, war einer seiner stärksten 
Impulse. [ ... ] Dass im Kleinsten sich das Größte aufschließt [ ... ], das waren in den 
verschiedensten Bezügen für ihn grundlegende Einsichten. Diese Neigung gibt 
seinem Bande "Einbahnstraße" die besondere Note, denn nicht das Aphoristische ist 
hier bestimmend, sondern die Absicht, in kleinsten Niederschriften ein Ganzes zu 
geben."
Erzähler:
Bereits 1924 wollte Benjamin ein Aphorismenbuch veröffentlichen. Zunächst dachte 
er daran, die Namen seiner Freunde als Überschriften zu verwenden und das Buch 
"Plaquette für Freunde" zu nennen. Als sich sein Interesse von den Freunden auf 
Berlin verlagert, bekommt das Buch auch einen neuen Namen und soll nun "Straße 
gesperrt" heißen. Doch auch diesen Titel verwirft Benjamin und nennt es schließlich 
"Einbahnstraße. Das Buch hat einen grundlegenden Wandel durchgemacht, bis statt 
der Freunde die Großstadt im Zentrum steht."
Berlin beeindruckt Benjamin. Die Stadt ist in den zwanziger Jahren eine pulsierende 
Metropole. Das Tempo ist rasant und der Pulsschlag der Stadt enervierend. Benjamin 
beobachtet, wie Mietskasernen und Luxusetablissements aus dem Boden schießen. In 
einem Rundfunkbeitrag für Kinder über die Berliner "Mietskaserne" macht er darauf 
aufmerksam, wie die Stadt ihr Gesicht verändert. Wer es sich leisten kann, logiert im 
vornehmen Berliner Westen. Herrenreiter im Tiergarten und das Proletariat im 
Prenzlauer Berg. Beide Gesichter prägen das Bild und die Geschicke der Stadt. Mit 
dem einen macht sie Reklame, und das andere hält sie bedeckt. Dazwischen liegen 
Welten, die Benjamin nicht verborgen bleiben. In der Hauptstadt ticken die Uhren 
schneller. Ständig ist 'Berlin damit beschäftigt zu werden und hat kaum Zeit zu sein?. 
Selbst die Straßen der Metropole stehen in einem Wettbewerb, jede will Haupt- und 
keine nur Nebenstraße sein. 
Musik: Laurie Anderson: "The dream before": 
And this storrm, this storm
is called
Progress

Erzähler:
Äußerst modern und der allerletzte Schrei sind Einbahnstraßen, die es erst seit 1927 
in Berlin gibt. Benjamins gleichnamiges Buch ist auf der Höhe der Zeit, als es 1928 im 
Rowohlt Verlag erscheint. Auf der von Sasha Stone für den Umschlag gestalteten 
Fotomontage sind mehrere rot umrandete Verkehrszeichen mit der Aufschrift 
Einbahnstraße vor dem Hintergrund einer belebten Geschäftsstraße zu sehen. 
Benjamin verwendet in der "Einbahnstraße" Geschäftsnamen, Hinweisschilder, 
Reklamesprüche und Aushänge als Überschriften, die dem Leser helfen sollen, sich in 
der literarischen Straße zu orientieren. Als Eingeweihter und Kenner der Großstadt 
kann der Leser mit Namen wie "Fundbüro", "Optiker", "Zum Planetarium" oder 
"Reiseandenken" etwas anfangen. Er entdeckt Bekanntes, stößt aber auf diese Namen 
und Hinweise an einem Ort, wo er sie nicht unbedingt erwartet hätte. Diese 
Gleichzeitigkeit von Überraschungs- und Wiedererkennungseffekt ist beabsichtigt. 
Der Leser soll zwischen der Großstadtrealität und der, die ihm im Buch eröffnet wird, 
eine Beziehung herstellen. Die Schrift wird dabei Benjamins Verbündete. Er setzt sie 
als Mittlerin zwischen der Welt des Buches und der Großstadt ein. 
Zitator Benjamin: 
"VEREIDIGTER BÜCHERREVISOR
Die Schrift, die im gedruckten Buche ein Asyl gefunden hatte, wo sie ihr autonomes 
Dasein führte, wird unerbittlich von Reklamen auf die Straße hinausgezerrt und den 
brutalen Heteronomien des wirtschaftlichen Chaos unterstellt. Das ist der strenge 
Schulgang ihrer neuen Form. Wenn vor Jahrhunderten sie allmählich sich 
niederzulegen begann, von der aufrechten Inschrift zur schräg auf Pulten ruhenden 
Handschrift ward, um endlich sich im Buchdruck zu betten, beginnt sie nun ebenso 
langsam sich wieder vom Boden zu heben. Bereits die Zeitung wird mehr in der 
Senkrechten als in der Horizontale gelesen, Film und Reklame drängen die Schrift 
vollends in die diktatorische Vertikale." (GS IV/1, 103)
Erzähler:
Bei der Lektüre der "Einbahnstraße" ist der Leser gut beraten, auf die 
Wahrnehmungstechniken zurückgreifen, die er sich als Großstädter angeeignet hat. 
Die Großstadt hat ihn im Hin- und Wegsehen geschult. Er weiß, wie er mit der Fülle 
von Reizen umgehen muss, um nicht die Orientierung zu verlieren. Gelassen kann er 
auf visuelle Eindrücke reagieren und Schriftzüge wie eine Parade an sich 
vorüberziehen lassen. Was ihn nicht interessiert, ignoriert er. Er muss sich auch nicht 
an alle Regeln halten. Als Fußgänger kann er in einer Einbahnstraße nach Lust und 
Laune flanieren, ohne auf die Richtung zu achten. Diese Freiheiten hat der Leser 
auch in Benjamins Buch. Zwar empfiehlt ihm der Autor mit der Anordnung der Texte 
eine Richtung, doch der Leser entscheidet, ob er dieser Empfehlung nachgehen will. 
Niemand hindert ihn daran, sich einen eigenen Weg durch den Text zu bahnen. Es ist 
erlaubt, sich planlos in der "Einbahnstraße" zu bewegen. Wird sie schlendernd in 
Augenschein genommen, dann schaut der Leser wie der Großstädter nur flüchtig hin. 
Er kann an Texten wie an Geschäften vorbeigehen und nur en passant erhaschen, 
welche Waren ihm angeboten werden. 
Zitator Benjamin:
"GALANTERIEWAREN
Wer die Umgangsformen beachtet, aber die Lüge verwirft, gleicht einem, der sich 
zwar modisch kleidet, aber kein Hemd auf dem Leibe trägt." (IV/1, 112)
Erzähler:
Wenn Benjamin die Aufmerksamkeit der Leser gewinnen will, muss er sie 
verzaubern. Damit sie vor seinen Texten innehalten, müssen sie Schaufenstern 
ähneln. Mit seinen literarischen Angeboten buhlt Benjamin um ihre Gunst und 
verhält sich wie ein Geschäftsmann, der nach Käufern sucht. 
Zitator Benjamin:
""KURZWAREN
Zitate in meiner Arbeit sind wie Räuber am Weg, die bewaffnet hervorbrechen und 
dem Müßiggänger die Überzeugung abnehmen." (IV/1, 138f.)
GALANTERIEWAREN
Wenn der Zigarettenrauch in der Spitze und die Tinte im Füllhalter gleich leichten 
Zug hätten, dann wäre ich im Arkadien meiner Schriftstellerei. (IV/1, 112f.)
CHINAWAREN
In diesen Tagen darf sich niemand auf das versteifen, was er 'kann?. In der 
Improvisation liegt die Stärke. Alle entscheidenden Schläge werden mit der linken 
Hand geführt werden." (IV/1, 89)
Erzähler:
Die Texte der "Einbahnstraße" entfalten ihre eigene Aura. Der Leser ist überrascht, 
was er vorfindet und bekommt doch den Eindruck, als hätte er schon immer gerade 
danach gesucht. Seine Textangebote hat der Autor mit einem zauberischen Glanz 
versehen. Sie müssen sich durch eine gewisse Ausstrahlungskraft auszeichnen. Dass 
es Arbeit gekostet hat, ihnen diesen Glanz zu verleihen, darf man ihnen nicht 
ansehen. 
Zitator Benjamin:
"POLIKLINIK
Der Autor legt den Gedanken auf den Marmortisch des Cafés. Lange Betrachtung: 
denn er benutzt die Zeit, da noch das Glas - die Linse, unter der er den Patienten 
vornimmt - nicht vor ihm steht. Dann packt er sein Besteck allmählich aus: 
Füllfederhalter, Bleistift und Pfeife. Die Menge der Gäste macht, amphitheatralisch 
angeordnet, sein klinisches Publikum. Kaffee, vorsorglich eingefüllt und ebenso 
genossen, setzt den Gedanken unter Chloroform. Worauf der sinnt, hat mit der Sache 
selbst nicht mehr zu tun, als der Traum des Narkotisierten mit dem chirurgischen 
Eingriff. In den behutsamen Lineamenten der Handschrift wird zugeschnitten, der 
Operateur verlagert im Innern Akzente, brennt die Wucherungen der Worte heraus 
und schiebt als silberne Rippe ein Fremdwort ein. Endlich näht ihm mit feinen 
Stichen Interpunktion das Ganze zusammen und er entlohnt den Kellner, seinen 
Assistenten, in bar." (GS IV/1, 131) 
Erzähler:
Selbst die schönsten Geschäftsstraßen kommen nicht ohne "Tankstelle", 
"Stehbierhalle", "Wettannahme" oder "Steuerberatung" aus. Und auch Annoncen und 
Hinweise wie "Wegen Umbau geschlossen!", "Nachtglocke zum Arzt" oder "Betteln 
und Hausieren verboten!", gehören zum Straßenbild. Da Benjamins "Einbahnstraße" 
ein Abbild der städtischen Realität im Kleinen ist, finden sich auch diese Namen in 
seinem Buch. Die literarische Konstruktion hält sich an das Sichtbare, aber sie wurde 
auch angelegt, um auf die verdeckte Seite des Waren- und Geldverkehrs aufmerksam 
zu machen. Die damit verbundenen Schattenseiten entgehen Benjamins Blick nicht. 
Zitator Benjamin:
"?Armut schändet nicht.? Ganz wohl. Doch sie schänden den Armen. Sie tun's und sie 
trösten ihn mit dem Sprüchlein. Es ist von denen, die man einst konnte gelten lassen, 
deren Verfalltag nun längst gekommen. Nicht anders wie jenes brutale 'Wer nicht 
arbeitet, soll auch nicht essen?. Als es Arbeit gab, die ihren Mann nährte, gab es auch 
Armut, die ihn nicht schändete, wenn sie aus Mißwachs und anderem Geschick ihn 
traf. Wohl aber schändet dies Darben, in das Millionen hineingeboren, 
Hunderttausende verstrickt werden, die verarmen. Schmutz und Elend wachsen wie 
Mauern als Werk von unsichtbaren Händen um sie hoch. [ ... ] Nie darf einer seinen 
Frieden mit Armut schließen, wenn sie wie ein riesiger Schatten über sein Volk und 
sein Haus fällt. Dann soll er seine Sinne wachhalten für jede Demütigung, die ihnen 
zuteil wird und so lange sie in Zucht nehmen, bis sein Leiden nicht mehr die 
abschüssige Straße des Grams, sondern den aufsteigenden Pfad der Revolte gebahnt 
hat." (GS IV/1, 96f.)

Erzähler:
Die aphoristischen Texte der "Einbahnstraße" erinnern an Embleme, die aus einem 
Motto, einem Bild und einer auslegenden Unterschrift bestehen. Auf diese bildhaften 
Ausdrucksmittel, die zum Nachdenken anregen, stieß Benjamin zu Beginn der 
zwanziger Jahre, als er seine Habilitation über die barocken Trauerspiele schrieb. Das 
fertige Buch "Ursprung des deutschen Trauerspiels" erscheint wie die 
"Einbahnstraße" 1928. Benjamin entwickelt im Barockbuch besonderes Interesse für 
den Allegoriker, dessen Weltsicht ihm alles andere als vergangen erscheint. Der 
Allegoriker sieht sich von einer in Bruchstücke zerfallenen Welt umgeben. Von einem 
einst prächtigen Ganzen sind nur noch einzelne Teile übriggeblieben. Ihnen wendet 
sich der Allegoriker in grüblerischer Versunkenheit zu, um aus den noch 
vorhandenen Teilen ein neues Ganzes zu konstruieren. Benjamin wird in den 
dreißiger Jahren, bei seinen Studien zu Charles Baudelaire, im Emblem das Signum 
der Moderne erkennen: 
Zitator Benjamin:
"Die Embleme kommen als Waren wieder. Die Allegorie ist die Armatur der 
Moderne" (GS I/2, 681) 
Erzähler:
schreibt er im "Zentralpark"-Fragment, wo es weiter heißt: 
Zitator Benjamin:
"Die Ware ist an die Stelle der allegorischen Anschauungsform getreten." (GS I/2, 
686)
Erzähler:
Das Trauerspiel-Buch und die "Einbahnstraße" haben auf den ersten Blick wenig 
gemeinsam. Benjamin allerdings verweist mehrfach auf Beziehungen, die seiner 
Meinung nach zwischen den beiden Büchern bestehen. Bei näherem Hinsehen jedoch 
wird deutlich, dass die im Trauerspielbuch dargelegten wissenschaftlichen 
Anschauungen zum Emblem, zur Bedeutung von Bruchstücken und zur allegorischen 
Weltsicht das Fundament der "Einbahnstraße" darstellen. 
12. O-Ton E. Bloch:
Benjamin hatte [ ... ] einen ungeheuren, einzigartigen Blick eben fürs bedeutsame 
Detail, für das, was nebendran liegt, für die frischen Elemente, die von hier 
aufbrechen im Denken und in der Welt, für dieses, das Gewohnte und dann das 
Schematische unterbrechende und aufstörende Einzelsein, das nicht in den Kram 
paßt und das daher - oder auch daher - eine ganz eigene , einschwingende Beachtung 
verdient. Für solche Details, für dieses bedeutsame Nebenbei [ ... ] für dies 
bedeutsame und aufstörende Nebenbei besaß Benjamin einen mikrologisch-
philologischen Sinn. 
Erzähler:
Diese Aufmerksamkeit dem Kleinen gegenüber ist nicht nur Ernst Bloch, sondern 
auch Hannah Arendt aufgefallen. Vorschnelles Aussortieren ist Benjamins Sache 
nicht. Vielmehr geht er mit den Dingen wie ein Lumpensammler um, der mitnimmt, 
was er findet.  
13. O-Ton H. Arendt:
Benjamin hatte eine Passion für kleine und kleinste Dinge. Für ihn stand immer die 
Größe eines Gegenstandes im umgekehrten Verhältnis zu seiner Bedeutung. Auch 
diese Passion ist der Vorstellung von einem Urphänomen nahe verwandt. Hinter 
beiden steht keine Idee, sondern das durch die Reflexion gegangene Staunen vor der 
Faktizität des Samenkorns, dieses Winzigsten, aus dem alles entsteht und mit dessen 
konzentrierter Bedeutung nichts aus ihm Entwickelten es aufnehmen kann. 
Erzähler:
Für den Lumpensammler ist Brauchbarkeit kein Kriterium. Er betrachtet die 
ausranggierten Dinge mit einem anderen Blick. Erst nachdem er alles aufgehoben 
hat, unterzieht er die gefundenen Objekte einer intensiven Betrachtung. Durch diese 
Haltung zeichnen sich auch der Sammler, der Allegoriker und der Flaneur nach 
Benjamins Ansicht aus. Sie lassen sich auf die Objektwelt ein und sind gerade mit den 
Dingen nicht fertig, die der Fortschritt aussortiert hat. 

Musik: Laurie Anderson: "The dream before": 
And this storrm, this storm
is called
Progress

Erzähler:
Der Versuch Benjamins, sich mit der Habilitation eine universitäre Laufbahn zu 
eröffnen, scheitert. "Ursprung des deutschen Trauerspiels" erscheint zwar als Buch, 
aber es markiert das Ende seiner akademischen Karriere. Die "Einbahnstraße" 
hingegen, die im selben Jahr wie das Barockbuch 1928 erscheint, ist als Notizbuch 
eines freien Autors zu lesen, der darin seine Erfahrungen als Warenproduzent 
notiert. In der "Einbahnstraße" wird das Ganze im Kleinen gespiegelt. Ohne 
Einsichten in das Getriebe der Großstadt hätte Benjamin dieses Buch nicht schreiben 
können. 1926 notiert er:
Zitator Benjamin:
"wundervolle Falten im abgetragnen Steinmantel der Stadt durchstöbert." (GB III, 
166)
Musik: Terje Rypdal: "Shining": 
Erzähler:
Benjamin muss sich zwar beruflich neu orientieren, aber er kann weiterhin seiner 
Sammelleidenschaft nachgehen. Während er zuvor in den Büchern brauchbare Zitate 
gesucht hat, um seinen wissenschaftlichen Thesen Halt zu verleihen, entdeckt er nun 
die Großstädte für sich und sucht in ihnen nach historischen Zitaten. 
Zitator Benjamin:
"Dem Sammler ist in jedem seiner Gegenstände die Welt präsent. Und zwar geordnet. 
Geordnet aber nach einem überraschenden, ja dem Profanen unverständlichen 
Zusammenhange. Man braucht nur einen [Sammler] zu beobachten, wie er die 
Gegenstände seiner Vitrine handhabt." (GS III, 216f.)
Erzähler:
Als Physiognomiker ist Benjamin ein aufmerksamer Betrachter der Dingwelt. Wenn 
er als Flaneur Berlin oder Paris durchstreift, dann betrachtet er die Metropolen als 
wären sie Vitrinen. Ein Raum mag größer oder kleiner sein, für Benjamin ist 
entscheidend, was sich in ihm finden lässt. Fast immer wählt er als Perspektive den 
Blick von unten, damit ihm nicht die Dinge entgehen, die im Zuge des Fortschritts 
vergessen wurden. Benjamin, der Flaneur, ist ein Augenmensch. Doch er ist nicht nur 
wachen Auges, sondern auch offenen Ohres unterwegs. Als Rausch erlebt der 
Flaneur, wenn er eine Straße entlanggeht und ihm beim Gehen die Gegenwart 
abhanden kommt, sodass er sich in immer tieferen Schichten der Vergangenheit 
verliert. Flanieren ist wie eine Droge. Der Flaneur ist real anwesend, aber in 
Gedanken ganz woanders. In der Rezension zu Franz Hessels Buch "Spazieren in 
Berlin" hat Benjamin diese Erfahrung beschrieben:
Zitator Benjamin:
"Im Asphalt, über den er hingeht, wecken seine Schritte eine erstaunliche Resonanz. 
Das Gaslicht, das auf das Pflaster herunterscheint, wirft ein zweideutiges Licht über 
diesen doppelten Boden. Die Stadt, als mnemotechnischer Behelf des einsam 
Spazierenden, sie ruft mehr herauf als dessen Kindheit und Jugend, mehr als ihre 
eigene Geschichte. Was sie eröffnet, ist das unabsehbare Schauspiel der Flanerie [ ... 
]. Die großen Reminiszenzen, die historischen Schauer - sie sind dem wahren Flaneur 
ja ein Bettel, den er gerne dem Reisenden überläßt." (III, 194f.)
Erzähler:
Als Benjamin im Herbst 1931 von der "Literarischen Welt" den Auftrag bekommt 
aufzuschreiben, was ihm in Berlin von Tag zu Tag bemerkenswert erscheint, kann er 
sich dem Müßiggang hingeben und Flanieren als Arbeit ausgeben. Um sich die 
Neuigkeiten der Stadt erzählen zu lassen, flaniert Benjamin nun mit absichtsvollem 
Grund. Doch als er sich im Frühjahr 1932 an die Niederschrift der Eindrücke in der 
"Berliner Chronik" macht, erscheint ihm weniger das Neuartige, sondern das 
Vergangene bemerkenswert. Bedeutender als alles Neue wird Vergessenes aus der 
eigenen Kindheit. Benjamin ist auf kleine Fundstücke gestoßen, die wie Türöffner zu 
immer neuen Funden funktionieren: 
Zitator Benjamin:
"Wer einmal den Fächer der Erinnerung aufzuklappen begonnen hat, der findet 
immer neue Glieder, neue Stäbe, kein Bild genügt ihm, denn er hat erkannt: es ließe 
sich entfalten, in den Falten erst sitzt das Eigentliche: jenes Bild, jener Geschmack, 
jenes Tasten um dessentwillen wir dies alles aufgespalten, entfaltet haben; und nun 
geht die Erinnerung vom Kleinen ins Kleinste, von Kleinsten ins Winzigste und 
immer gewaltiger wird, was ihr in diesen Mikrokosmen entgegentritt." (VI, 467f.)
Erzähler:
Die erinnerten Bilder sind willkommen, aber sie genügen Benjamin nicht. Seine 
Freude, etwas wiederzufinden, was er vergessen glaubte, ist nur von kurzer Dauer. 
Denn jedes erinnerte Bild weckt den Wunsch nach mehr. Aber wo muss man 
eigentlich suchen? Und: Wie kann man dem Gedächtnis auf die Sprünge helfen? 
Zitator Benjamin:
"Die Sprache hat es unmißverständlich bedeutet, dass das Gedächtnis nicht ein 
Instrument zur Erkundung der Vergangenheit ist sondern deren Schauplatz. Es ist 
das Medium des Erlebten wie das Erdreich das Medium ist, in dem die toten Städte 
verschüttet liegen. Wer sich der eigenen verschütteten Vergangenheit zu nähern 
trachtet, muss sich verhalten wie ein Mann, der gräbt. Das bestimmt den Ton, die 
Haltung echter Erinnerungen." (GS VI, 486) 
Erzähler:
Im Gedächtnis schlummern Ereignisse, die man scheinbar vergessen hat. Erwachen 
sie aus ihrem Schlaf, und stellen sie sich unerwartet ein, ist man überrascht, wo sie 
herkommen, und warum sie sich gerade jetzt zeigen. Zu dieser Dunkelkammer des 
Erlebten will sich Benjamin in der "Berliner Chronik" schreibend einen Zugang 
verschaffen. Er kennt das Glück, wenn sich Erinnerungen unbewusst einstellen. Aber 
ihn lässt unbefriedigt, dass dies eine Sache des Zufalls ist. Um sich unabhängig vom 
Zufall zu machen, sucht er nach einem Schlüssel, durch den sich die Schatzkammer 
des Gelebten jederzeit öffnen lässt. Neben der Sprache und dem Wort entdeckt er bei 
der Suche, welche Bedeutung Geräusche für das Erinnern haben: 
Zitator Benjamin:
"Man hat das déjà vu sehr oft beschrieben. Aber ich frage mich, ob die Bezeichnung 
eigentlich glücklich und die Metapher, welche allein dem Vorgang angemessen ist, 
nicht viel besser dem Bereiche der Akustik zu entnehmen wäre. Man sollte von 
Vorfällen reden, welche uns betreffen wie ein Echo, zu dem der Ruf, der Hall der es 
erweckte, irgendwann im Dunkel des verfloßnen Lebens ergangen scheint. Dem 
entspricht, wenn wir nicht irren, dass der Chock, mit welchem Augenblicke als schon 
gelebt uns ins Bewußtsein treten, meist in Gestalt von einem Laut uns zustößt. Es ist 
ein Wort, ein Klopfen oder Rauschen, welchem die magische Gewalt verliehen ist, mit 
einem Male uns in die kühle Gruft des Einst zu bannen, von deren Wölbung uns die 
Gegenwart nur als ein Echo scheint zurückzuhallen." (GS VI, 518)
Erzähler:
Die "Berliner Chronik" bleibt unvollendet, aber sie bildet nach der Ansicht von 
Gershom Scholem die Keimzelle für die "Berliner Kindheit um neunzehnhundert", 
die Benjamin 1932 zu schreiben beginnt. Während ihm das Miniaturmodell 
"Einbahnstraße" dazu diente, eine Straße so zu entwerfen, dass sich in deren 
Schaufenstern die gesellschaftlichen Verhältnisse spiegeln, sollen in der "Berliner 
Kindheit" die Erlebnisse einer ganzen Generation aufgehoben werden. In der Fassung 
letzter Hand heißt es: 
Zitator Benjamin:
"LOGGIEN
Wie eine Mutter, die das Neugeborene an ihre Brust legt ohne es zu wecken, verfährt 
das Leben lange Zeit mit der noch zarten Erinnerung an die Kindheit. Nichts kräftigte 
die meine inniger als der Blick in Höfe, von deren dunklen Loggien eine, die im 
Sommer von Markisen beschattet wurde, für mich die Wiege war, in die die Stadt den 
neuen Bürger legte. [ ... ] Der Takt der Stadtbahn und des Teppichklopfens wiegte 
mich in Schlaf. Er war die Mulde, in der sich meine Träume bildeten. Zuerst die 
ungestalten, die vielleicht vom Schwall des Wassers oder dem Geruch der Milch 
durchzogen waren, dann die langgesponnenen: Reise- und Regenträume. Der 
Frühling hißte hier die ersten Triebe vor einer grauen Rückfront; und wenn später im 
Jahr ein staubiges Laubdach tausendmal am Tag die Hauswand streifte, nahm das 
Schlürfen der Zweige mich in eine Lehre, der ich noch nicht gewachsen war. Denn 
alles wurde mir im Hof zum Wink. Wieviele Botschaften saßen nicht im Geplänkel 
grüner Rouleaux, die hochgezogen wurden, und wieviele Hiobsposten ließ ich klug im 
Poltern der Rolläden uneröffnet, die in der Dämmerung niederdonnerten." (VII/1, 
386) 
Erzähler:
Nicht dem hektischen und lauten Berlin gehört Benjamins Aufmerksamkeit, sondern 
er erinnert sich an einen Ort, zu dem die Großstadtgeräusche nicht vorgedrungen 
sind. Der Hof, in dem seine Wiege stand, war von anderen Geräuschen erfüllt. Will er 
sich an diese Geräusche erinnern, muss er sie aus einem geräuschvollen 
Durcheinander herausfiltern. Vergessenem nachhören bedeutet für ihn, sich Zugang 
zu dem Geräuscharchiv verschaffen, das seinem Gedächtnis eingelagert ist.
Zitator Benjamin:
"Ich glaube, das Traumschiff, das einen damals abholte ist oft über den Lärm der 
Gesprächswogen oder die Gischt des Tellergeklappers vor unsere Betten geschwankt 
und am frühen Morgen hat es uns abgesetzt in der Ebbe des Teppichklopfens, das an 
den Regentagen mit der feuchten Luft in das Fenster drang und unvergeßlicher dem 
Kinde sich eingrub als die Stimme der Geliebten dem Manne, das Teppichklopfen, 
das die Sprache der unteren Welt war, der Dienstmädchen, der wirklich Erwachsnen, 
eine Sprache, die sich manchmal viel Zeit ließ, träge und abgedämpft unterm grauen 
Himmel sich zu allem bereit fand, manchmal wieder in einen unerklärlichen Galopp 
fiel, als seien hinter den Dienstboten Geister, die sie verfolgten. Höfe waren es auch 
in denen die Stadt sich auftat, um das Kind zu entlassen oder es wieder 
aufzunehmen." (GS VI, 503)
Erzähler:
 Benjamin ist ein Lauschender, der über das Ohr Zugang zur Geschichte findet. Um 
auf die Klangwelt seiner Kindheit zu stoßen, muss er zunächst die Geräusche des 
Zeitalters überhören, die das individuelle Erinnern stören. Der Wunsch, sich zu 
erinnern, steht im Bunde mit dem Vergessen. Benjamin muss alles Laute, mit dem 
sich das Zeitalter ins Gedächtnis eingeschrieben hat, ignorieren. Es braucht zunächst 
Stille, damit sich die Geräusche hervorwagen, die eine Beziehung zu seiner 
individuellen Lebensgeschichte aufweisen. 
Zitator Benjamin:
"DIE MUMMEREHLEN
Ich hauste wie ein Weichtier in der Muschel im neunzehnten Jahrhundert, das nun 
hohl wie eine leere Muschel vor mir liegt. Ich halte sie ans Ohr. Was höre ich? Ich 
höre nicht den Lärm von Feldgeschützen oder von Offenbachscher Ballmusik, nicht 
einmal Pferdetrappeln auf dem Pflaster oder die Fanfaren der Wachtparade. Nein, 
was ich höre, ist das kurze Rasseln des Anthrazits, das aus dem Blechbehälter in 
einen Eisenofen fällt, es ist der dumpfe Knall, mit dem die Flamme des Gasstrumpfs 
sich entzündet, und das Klirren der Lampenglocke auf dem Messingreifen, wenn auf 
der Straße ein Gefährt vorbeikommt. Noch andere Geräusche, wie das Scheppern des 
Schlüsselkorbs, die beiden Klingeln an der Vorder- und Hintertreppe; endlich ist 
auch ein kleiner Kindervers dabei. 'Ich will dir was erzählen, von der Mummerehlen.? 
Das Verschen ist entstellt; doch hat die ganze entstellte Welt der Kindheit darin Platz. 
Die Muhme Rehlen, die einst in ihm saß, war schon verschollen, als ich es zuerst 
gesagt bekam." (GS VII/1, 417)
Erzähler:
In der "Berliner Kindheit um neunzehnhundert" erprobt Benjamin verschiedene 
Wege, um Zugang zur eigenen Kindheit zu finden. Neben der topographischen 
Verortung von Ereignissen und der visuellen Beschreibung erinnert er sich an Wörter 
als 
Zitator Benjamin:
"Male katastrophaler Begegnungen", (VI, 474)
Erzähler:
Er hört das 

Zitator Benjamin:
"Geschepper in der Aula" 
Erzähler:
und erinnert sich an gesungene Verse. Selbst die Laute der Regentropfen haben sich 
ihm eingeprägt. Diese Geräusche gehören zu einem Fundus, in dem auch 
unterschiedliche Klingeltöne inventarisiert sind:
Zitator Benjamin:
"BLUMESHOF 12
Keine Klingel schlug freundlicher an. Hinter der Schwelle dieser Wohnung war ich 
geborgner als selbst in der elterlichen." (VII/1, 411)
Erzähler:
 Anders wird das Klingeln der Dioramen im "Kaiserpanorama" erinnert. 
Zitator Benjamin:
"KAISERPANORAMA
Musik, die Reisen mit dem Film so erschlaffend macht, gab es im Kaiserpanorama 
nicht. Mir schien ein kleiner, eigentlich störender Effekt ihr überlegen. Das war ein 
Klingeln, welches wenige Sekunden, ehe das Bild ruckweise abzog, um erst eine 
Lücke und dann das nächste freizugeben, anschlug." (VII/1, 388)
Erzähler:
Während das Klingeln im "Kaiserpanorama" einen Abschied vorbereitet, signalisiert 
das Klingeln des Telefons, dass ein Gespräch ankommt. Doch beide Signale lösen 
beim Kind ein ähnliches Erschrecken aus:
Zitator Benjamin:
"TELEFON
Es mag am Bau der Apparate oder der Erinnerung liegen - gewiß ist, dass im 
Nachhall die Geräusche der ersten Telefongespräche mir anders in den Ohren liegen 
als die heutigen. Es waren Nachtgeräusche. Keine Muse vermeldet sie. Die Nacht, aus 
der sie kamen, war die gleiche, die jeder wahren Geburt vorhergeht. Und eine 
neugeborne war die Stimme, die in den Apparaten schlummerte. Auf Tag und Stunde 
war das Telefon mein Zwillingsbruder. Ich durfte erleben, wie es die Erniedrigungen 
seiner Erstlingsjahre im Rücken ließ. [ ... ] Nicht viele, die den Apparat benutzen, 
wissen, welche Verheerungen einst sein Erscheinen in den Familien verursacht hat. 
Der Laut, mit dem er zwischen zwei und vier, wenn wieder ein Schulfreund mich zu 
sprechen wünschte, anschlug, war ein Alarmsignal, das nicht allein die Mittagsruhe 
meiner Eltern sondern das Zeitalter, in dessen Herzen sie sich ihr ergaben, 
gefährdete." (VII/1, 390f.)
 Erzähler:
Tatsächlich wird das Zeitalter durch das Aufkommen des Telefons erschüttert. Doch 
dieses zarte Klingeln ist nichts gegen den Lärm, der mit der Machtergreifung der 
Nationalsozialisten im Januar 1933 einhergeht. Wer bis dahin glaubte, die 
Katastrophe gehört zum Bild der Zukunft, erlebt sie als Gegenwart. Im März 1933 
verlässt er Deutschland und geht nach Paris. Zwar ist die französische Hauptstadt 
teuer, aber Benjamin weiß die Vorzüge der Stadt zu schätzen. Im Gepäck hat er neben 
anderen Manuskripten auch ein handschriftliches Exemplar der "Berliner Kindheit 
um neunzehnhundert", an dem er in den nächsten fünf Jahren intensiv arbeiten wird. 
Jedoch bleiben alle Entwürfe der "Berliner Kindheit" Fragmente. Gewiss wäre es 
schwierig gewesen, das Buch zum Druck zu bringen, aber es hat auch den Anschein, 
als hätte Benjamin etwas gefehlt, wenn das Buch erschienen wäre. In der besonderen 
Situation des Exils bietet die Arbeit an der "Berliner Kindheit" die Möglichkeit, sich 
schreibend auf eine Reise in die eigene, unwiederbringlich verlorene Vergangenheit 
zu begeben. Immer wieder kann er sich in die entlegensten Winkel der Kindheit 
begeben. Seine mikroskopisch kleine Handschrift ist ihm bei diesen Exkursionen 
hilfreich. Die Kleinschrift erfordert spitze Schreibwerkzeuge, Sorgfalt und Zeit - aber 
sie verspricht auch lang anhaltenden Genuss. 

Zitator Benjamin:
"Im Jahr 1932, als ich im Ausland war, begann ich mir klar zu werden, dass ich in 
Bälde einen längeren, vielleicht einen dauernden Abschied von der Stadt, in der ich 
geboren bin, würde nehmen müssen. Ich hatte das Verfahren der Impfung mehrmals 
in meinem inneren Leben als heilsam erfahren; ich hielt mich auch in dieser Lage 
daran und rief die Bilder, die im Exil das Heimweh am stärksten zu wecken pflegen - 
die der Kindheit - mit Absicht in mir hervor. Das Gefühl der Sehnsucht durfte dabei 
über den Geist ebensowenig Herr werden wie der Impfstoff über einen gesunden 
Körper. Ich suchte es durch die Einsicht, nicht in die zufällig biographische sondern 
in die notwendige gesellschaftliche Unwiederbringlichkeit des Vergangenen in 
Schranken zu halten." (VII/1, 385)
Musik: Terje Rypdal: "Shining" 
Erzähler:
In Paris bewegt sich Benjamin auf vertrautem Pflaster. In den zwanziger Jahren hielt 
er sich schon einmal mehrere Monate in der Stadt auf. Damals übersetzte er 
zusammen mit Franz Hessel die ersten Bände von Prousts "Auf der Suche nach der 
verlorenen Zeit". Hessel war es auch, der ihn auf Spaziergänge durch Paris mitnahm 
und ihn im Flanieren unterrichtete. Benjamin wiederum bedankt sich bei den beiden 
Lehrern, dem Freund und der Stadt Paris, in seiner "Berliner Chronik", in der er sie 
als Führer erwähnt. Von ihnen hat er gelernt, wie man von einer Stadt geführt und 
verführt werden kann. In der "Einbahnstraße" finden diese Lektionen ihren ersten 
Niederschlag. Benjamin sagt von dem Buch, dass es in vielem Paris verpflichtet sei. 
Paris aber, und in erster Linie die Pariser Passagen, sollten im Zentrum eines Artikels 
stehen, den Benjamin Ende der 20iger Jahre zusammen mit Hessel für den 
"Querschnitt" schreiben wollte. Dieser Artikel wurde nie geschrieben, aber von Paris 
und den Passagen kommt Benjamin seit dieser Zeit nicht mehr los. 
Zitator Benjamin:
"Die Arbeit über Pariser Passagen setzt ein immer rätselhafteres, eindringlicheres 
Gesicht auf und heult nach Art einer kleinen Bestie in meine Nächte, wenn ich sie 
tagsüber nicht an den entlegensten Quellen getränkt habe. Weiß Gott, was sie 
anrichtet, wenn ich sie eines Tages freilasse." (GB III, 378) 
Erzähler:
Neben dem Architektonischen fasziniert Benjamin, was sich an diesen überdachten 
Straßen noch zeigen lässt. 
Zitator Benjamin:
"Diese Passagen, eine neuere Erfindung des industriellen Luxus, sind glasgedeckte 
marmorgetäfelte Gänge durch ganze Häusermassen [ ... ]. Zu beiden Seiten dieser 
Gänge, die ihr Licht von oben erhalten, laufen die elegantesten Warenläden hin, so 
dass eine solche Passage eine Stadt, eine Welt im kleinen ist, in der der Kauflustige 
alles finden wird, was er benötigt." (GS V/2, 1044)
Erzähler:
Das "Passagen-Werk" wird im Exil zu Benjamins Hauptbeschäftigung. Die kleine 
Bestie, die er geweckt hat, will ebenso wenig Ruhe geben wie die "Berliner Kindheit 
um neunzehnhundert". Doch während die biographisch ausgerichtete "Berliner 
Kindheit" auf subjektive Erinnerungsmomente nicht verzichten kann, dürfen gerade 
sie im Paris-Buch keine Rolle spielen.
Zitator Benjamin:
"Was für die anderen Abweichungen sind, das sind für mich die Daten, die meinen 
Kurs bestimmen. - Auf den Differentialen der Zeit, die für die anderen die 'großen 
Linien? der Untersuchung stören, baue ich meine Rechnung auf. [ ... ] Also die großen 
Konstruktionen aus kleinsten, scharf und schneidend konfektionierten Baugliedern [ 
... ] errichten. Ja in der Analyse des kleinen Einzelmoments den Kristall des 
Totalgeschehens [ ... ] entdecken." (GS V/1, 570 u. 575) 
Erzähler:
Voraussetzung für die Konstruktion des "Passagen-Werkes" ist Dekonstruktion. Es ist 
erforderlich, die Dinge in ihre kleinsten Bestandteile zu zerlegen, denn erst wenn sie 
als Bruchstücke vor ihm liegen, kann Benjamin sie - wie der Allegoriker - verwenden. 
Was im "Passagen-Werk" zu leisten ist, vergleicht er mit der Atomzertrümmerung. In 
der Geschichte wie in den Atomen schlummern ungeheure Kräfte. Gelingt es, das 
Zusammenspiel der einzelnen Kräfte aufzuzeigen, dann ist es möglich, anhand der 
Urgeschichte des 19. Jahrhunderts auf die Keime des 20. Jahrhunderts zu verweisen. 
Benjamins Aufmerksamkeit ist zwar auf das 19. Jahrhundert gerichtet, aber sein 
Interesse gilt ebenso der Gegenwart. 
Zitator Benjamin:
"Was das Kind (und in der schwachen Erinnerung der Mann) in den alten Kleidfalten 
findet, in die es, wenn es am Rockschoß der Mutter sich festhielt, sich drängte - das 
müssen diese Seiten enthalten." (GS V/1, 494)
Erzähler:
Das "Passagen-Werk" ist ein ehrgeiziges Vorhaben, für das Benjamin seit dem 1. 
September 1939 immer weniger Zeit bleibt. Während er in der Pariser 
Nationalbibliothek arbeitet und Exzerpte anfertigt, nähert sich die deutsche 
Wehrmacht unaufhaltsam Paris. Die Arbeit bräuchte Zeit, doch die Umstände 
mahnen zur Eile. Lange hatte Benjamin gezögert, in die USA zu emigrieren. Im Juni 
1940, kurz bevor die deutschen Truppen Paris besetzen, flieht Benjamin erneut. 
Wichtige Aufzeichnungen, die den deutschen Besatzern nicht in die Hände fallen 
dürfen, verstaut er vor seiner Flucht in Koffern, die sein Freund Georges Bataille in 
der Pariser Nationalbibliothek versteckt. Dort findet sie 1981 der italienische 
Germanist Giorgio Agamben, als er Batailles Nachlass ordnet. Er entdeckt Sonette 
von Benjamin, bis dahin unbekannte Aufzeichnungen zum Baudelaire-Buch, 
Materialien, die zum "Passagen-Werk" gehören und auch die Fassung letzter Hand 
der "Berliner Kindheit um neunzehnhundert". In einem Koffer findet Agamben auch 
Paul Klees Bild vom "Angelus Novus", das Benjamin 1921 erworben hatte. Es 
inspirierte ihn zur 9. These, die zu seiner letzten Arbeit "Über den Begriff der 
Geschichte" gehört:
Zitator Benjamin:
"Es gibt ein Bild von Klee, das Angelus Novus heißt. Ein Engel ist darauf dargestellt, 
der aussieht, als wäre er im Begriff, sich von etwas zu entfernen, worauf er starrt. 
Seine Augen sind aufgerissen, sein Mund steht offen und seine Flügel sind 
ausgespannt. Der Engel der Geschichte muss so aussehen. Er hat das Antlitz der 
Vergangenheit zugewendet. Wo eine Kette von Begebenheit vor uns erscheint, da 
sieht er eine einzige Katastrophe, die unablässig Trümmer auf Trümmer häuft und 
sie ihm vor die Füße schleudert. Er möchte wohl verweilen, die Toten wecken und das 
Zerschlagene zusammenfügen. Aber ein Sturm weht vom Paradiese her, der sich in 
seinen Flügeln verfangen hat und so stark ist, dass der Engel sie nicht mehr schließen 
kann. Dieser Sturm treibt ihn unaufhaltsam in die Zukunft, der er den Rücken kehrt, 
während der Trümmerhaufen vor ihm zum Himmel wächst. Das, was wir den 
Fortschritt nennen, ist dieser Sturm." (GS I/2, 697f)

Erzähler:
Benjamin konnte auf den Weg über die Pyrenäen nur eine Aktentasche mitnehmen. 
In ihr befanden sich Papiere, von denen er sagte, dass sie wichtiger seien als sein 
Leben. 
Als das Schwierigste geschafft zu sein schien und die Berge hinter den Flüchtenden 
liegen, verweigern die spanischen Grenzbeamten Benjamin die Durchreise. Er sitzt in 
der Falle. Der Weg in die USA ist ihm verstellt und ihm droht die Rückführung in das 
von den Deutschen besetzte Frankreich. In dieser hoffnungslosen Situation nimmt er 
sich in der Nacht vom 25. auf den 26. September 1940, achtundvierzig jährig, das 
Leben. 
Die spanischen Behörden stellten den Totenschein auf den Namen Dr. Benjamin 
Walter aus und bestatten den Juden auf dem katholischen Friedhof von Port Bou. 
Freunde, die das Grab aufsuchen wollen, finden es kurze Zeit später nicht mehr. Auch 
die Papiere, die Benjamin in seiner Aktentasche hatte, bleiben verschwunden. 
Niemand weiß, was aus der goldenen Taschenuhr, Benjamins Brille, einer 
Röntgenaufnahme und seiner Tabakspfeife wurde, die das polizeiliche Protokoll 
erwähnt. Bereits bei seiner Flucht aus Berlin hatte Benjamin nur einen Teil seiner 
mehrere tausend Bände umfassenden Bibliothek retten können. Die restlichen 
Bücher, die er in seiner Pariser Wohnung zurücklassen musste, sind nie mehr 
aufgetaucht. Auch ein Tondokument seiner Stimme existiert nicht mehr, obwohl 
Benjamin vor dem Exil häufig für den Rundfunk gearbeitet hat. 
Musik: Terje Rypdal: "Shining"
In Port Bou erinnert Dani Karavans begehbarer Gedenkort "Passagen" an Walter 
Benjamins Tod. Wer die Treppe hinunter geht, die zum Meer führt, sieht das Auf und 
Ab der Wellen. Erst unmittelbar bevor man Gefahr läuft, in die Tiefe zu stürzen, 
markiert eine Glasplatte eine durchsichtige Grenze. Auf diese Scheibe hat Karavan 
ein Walter-Benjamin-Zitat eingraviert: 
Zitator Benjamin:
"Schwerer ist es, das Gedächtnis der Namenlosen zu ehren als das der Berühmten. 
Dem Gedächtnis der Namenlosen ist die historische Konstruktion geweiht." (I/3 
1241) 
Musik: Terje Rypdal: "Shining"

   
   
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